с утра мелькают рожи злые
однообразным кирпичом.
пошли мне, боже, амнезию,
чтобы, не помня ни о чём,
случайно очутиться где-то
от измерений вдалеке,
листать забытые газеты
на пропылённом чердаке,
спускаться в садик за морковью,
варить картошку для пюре,
и не заботиться, какое
тысячелетье на дворе.